Espelho d'água

Espelho d'água que reflete

A alma da gente,

Que une céu e terra

Na amplitude de um suspiro,

Na singeleza de um poema,

Na melodia que o vento

Assopra na janela!

Já se foi a chuva,

 Não voltou o sol,

Mas ainda assim

A majestosa Matriz

Quer se expor para mim.

Adriano Curado

Nas folhas desses coqueiros

Nas folhas desses coqueiros

Nas folhas

desses coqueiros

parece que o

vento cochicha

inconfidências

inaudíveis.

E é lá onde

algazarreia

os periquitos,

onde o vento

passeia despreocupado,

é ali que

parece que

se passa

nossa história.

Já se vai

tanto tempo

e ainda não

nos encontramos

nas entrelinhas

desta história

comprida e

instável que

vamos escrevendo

por aí.

Nas folhas

desses coqueiros

mora a minha alma.

Adriano Curado

Na minha aldeia

Aqui na minha aldeia, com um pouco de atenção se pode ouvir o tempo passar, ou o destino sussurrar sua sentença irrevogável. Pode-se apurar o ouvido para entender que a chuva confidencia ao telhado segredos lá das alturas e que o vento adianta o futuro ao dedilhar seus mistérios nas vidraças transparentes. E quando pela manhã os galos mais ansiosos anunciarem o despertar da madrugada, é hora de escrever sentenças poéticas para aliviar a alma da gente. Aqui na minha aldeia, já se nasce poeta.

Adriano Curado

Poesia para a chuva

Procura-se Dias Molhados

Chovia muito...

Chovia demais da conta...

E eu, criança esbaforida,

Doida pela liberdade,

Odiava o lenga-lenga,

O pingar manso do inverninho

‘Chuva de molhar bobo’.

O tempo cuida de tudo

E prega peças na gente:

Donde haveria eu de lamentar

A falta que a chuva nos faz?

Hoje que respondo por mim

E pelos meus atos

É quase uma lamúria

A falta do céu se abrindo

Derramando-se no ressequido.

O cheiro da terra umedecida

Envolta no aroma das panelas

Ou do café fervente.

Tudo evoca sentimentos

Quando hoje dobro joelhos

Suplicando encarecido

Regresso imediato, ensandecido

Daquelas gotas frias, puras

Que alegram tanto a gente

Nesses dias tão insossos.

Marcos Fernando de Assis, poeta da vizinha Corumbá de Goiás.

As janelas da alma

As janelas desses casarões sonolentos guardam histórias que o tempo apagou da memória. E quantos rostos curiosos já assomaram por elas à espera dos amores que não regressaram, apesar dos sonhos que a esperança não deixou apagar! As janelas dessas casas velhas são mesmo a alma translúcida da cidade. 

O tempo passou lento detrás dessas vidraças que ocultam mistérios sublimes e confidências inconfessáveis de vidas que já se foram.  Agora a nova geração é que espreita discreta a valsa cadenciada do correr dos dias, pelo caixilho dessas janelas envidraçadas que refletem as angústias da gente.

São assim as janelas que há em todos nós.

Adriano Curado

Poema para o Bonfim

Poema para o Bonfim

Lá no alto

daquela colina,

majestoso mas solitário,

está o

velho templo,

pequeno

santuário do

Senhor do Bonfim,

protetor incansável de

Meia Ponte,

de braços abertos

num gesto

de paz e fraternidade.

Seus sinos seculares,

num soluço

de emoção,

dobraram pela

abolição da

escravatura,

o fim do

flagelo humano.

Suas portas já

se abriram para

casamentos,

batizados,

reinados,

juizados,

e ainda

continuam ali,

numa eterna

fraternal acolhida.

E passados já

tantos anos,

a igreja

permanece de pé,

soberana e elegante,

vigilante no

alto do morro,

mas agora de

roupa nova,

expondo à luz

aqueles adornos 

redesenhados com alma,

afrescos escondidos,

e deles ninguém

mais se lembrava.

Muitos e muitos

séculos ainda virão,

todos nós

já teremos partido,

mas o Bonfim,

imutável e eterno,

permanecerá lá.

Amém!

Adriano Curado

Duas palmeiras

     Duas palmeiras espiam curiosas por sobre a copa das árvores. Será que vislumbram no horizonte do tempo o futuro de Meia Ponte? Ou será que apenas reverenciam o Rei Sol em mais um dia de plenitude e paz? Já são gigantes aquelas palmeiras, já são vistosas e deslumbrantes. Lá nas vertiginosas alturas, no meio de suas folhas, descansam pássaros multicoloridos, e periquitos algazarreiam no prenúncio da alvora. Foram testemunhas silenciosas das festanças barulhentas nas manhãs de alvorada, mas também presenciaram o repique triste dos sinos enlutados. Não sei o destino delas, se serão vitimadas por um raio desgarrado ou se algum desavisado lenhador as tombará. Mas sei que agora, cá do alto do monte, elas estão infinitamente belas.

Adriano César Curado

Casa Branca

     Graças ao bom Deus e às minhas suadas economias, agora tenho uma casa só minha, toda de madeira pintada de branco e com uma varanda onde me jogo à tarde para compor meus versos. Na copa das árvores cantam passarinhos entusiasmados com a luz do dia e também com os farelos que espalho. Não há trânsito, nem vizinhança barulhenta, nem vendedores de objetos que não preciso para viver.

     Isso aqui é um sítio e um paraíso. Nem tão longe que precise viajar até a “civilização”, nem tão perto que os “odores” da cidade cheguem até mim.

     De manhãzinha, o sol se intromete entremeio às frestas da cortina e vem me confidenciar que o dia já se anuncia para as rosas do jardim. Logo o cheiro de café inunda a casa toda e o pensamento passeia pelos lugares da infância. Ainda dá tempo para dedilhar o violão e acrescentar mais alguns acordes na música que há meses componho. Sempre sobra tempo aqui em casa.

     E aos amigos, peço que se acheguem para uma visita, fiquem à vontade que a casa é de vocês. Não reparem na simplicidade, na pasmaceira da prosa, no sossego da gente. É que a única lei que vigora por aqui proíbe ter pressa.

Adriano César Curado

Fusquinha de Pirenópolis (poema)

Fusquinha de Pirenópolis

Eu vi um fusquinha

sonolento nas ladeiras

de Pirenópolis.

Depois outro, depois outro

dezenas de fusquinhas

ofuscando o sol de Pirenópolis.

Quem vem antes

lá atrás

pelas ruas e ladeiras,

não acelerou o seu

fusquinha carregado

de saudades?

TELES, José Mendonça. Poemas ao Entardecer. Goiânia: Kelps, 2012, p. 35.

O telhado

     Chaminé comprida que exala o cheiro singular da comidinha de roça e se equilibra na longa fila de telhas envelhecidas! E eu me pergunto quantas almas já habitaram debaixo desse teto e quantos conflitos, alegrias, exaltações, confidências, já foram trocadas! Quanta chuva já percorreu a estreita bica de telhas! Ou seriam lágrimas que correm? Mas no dia em que ruir esse telhado centenário, os gritos, as aflições, os medos, todos eles sairão por aí, como um barco que vaga sem motor à procura de porto seguro.

Adriano César Curado

O fogão a lenha

     Fogão velho da roça, desses de cimento queimado, encerado de vermelho, da comidinha caseira feita na banha de porco e temperada com alho socado. Ali o feijão borbulha noite inteirinha num caldeirão de ferro e no outro dia tem caldo encorpado e gostoso. Ali a carne de lata se desmancha e colore o arroz soltinho.

     No forno do fogão a lenha já está assada a broa de milho, e enquanto o café escalda no coador de pano, já tem meninada em volta da mesa, cotovelos na toalha xadrez e olhares de infância feliz.

     No rabo desse velho fogão, já se sentaram muitas gerações de prosadores, conversa que fluía macia, a lembrança acordada pela aguardente do engenho logo ali à frente.

     Em dia de festa, espalham-se doces coloridos pelo fogão, queijo fresco do leite das curraleiras paridas, requeijão trabalhado por muitos braços, bolo de fubá fresquinho. Mas em ocasião de luto, rondam por ali homens sisudos, que fumam cigarros de palha e conversam em surdina, mulheres circunspectas e vestidas com discrição.

     Passam-se as gerações e o fogão continua lá na cozinha. Vez em quando uma reforminha boba, um reboco acolá, uma nova demão de cera. Nada que comprometa a obra de arte. E em torno dele ficam as recordações das tantas gentes que estiveram ali e já não estão mais.

Adriano César Curado

Lá vem a banda (poema)

Lá vem a banda

Lá vem a banda,

barulhenta, agitada,

e põe todo mundo na janela,

hipnotiza de tal forma

que saímos ao seu encalço,

não importa aonde vá.

Lá vem a banda

na ladeira do Rosário,

lá vem o povo histérico

que grita vivas,

e a coisa já se tornou

uma festa incontrolável.

Lá vem a banda

que traz na rabeira a história

que rebuliça algo no peito

das gentes da cidade

e brota recordações,

saudades de outras bandas.

Adriano César Curado

A Janela

Ó janela da alma

que regala o sonho

que vê passar a ilusão

e despedir-se a quimera,

quisera eu reter o tempo

e não deixar partir,

nunca, jamais,

todos os que amo.

Adriano César Curado

A chuva

     Como é gostoso ver a chegada da chuva! Os primeiros pingos que caem, o alvoroço dos pássaros, as gotas que escorrem lentas das folhas, o vento que desenha na vidraça imagens virtuais de água. 

A gente fica meio pensativo, meio que hipnotizado, apalermado pela chuva torrencial. E de repente chamam lá do cozinha, saiu uma fornada de peta ou uma fritura de bolinho, com acompanhamento de café moído na hora.

E quando o céu outra vez se abrir num azul infinito, heis que aparecerão borboletas e mariposas em saudação ao eterno espetáculo da vida. Mas isso será mais tarde, por agora quero curtir essa chuvinha fina de verão.

Adriano César Curado

A cultura, a tradição e o folclore

A tocha da cultura é imortal,

queimará para todo sempre,

incendiará o povo que a sustém,

abarcará o conceito de amplidão

e estreitará a relação homem/Deus.

E a tradição que se herda,

ainda que desbotada pelo tempo,

com cheiro de mofo

e sabor de melancolia,

é a nosso razão de existir.

Dia haverá, entretanto,

nesta longa história,

em que abriremos a cartilha

e mostraremos aos filhos

a aquarela multicolorida

do folclórico teatro

desta breve existência.

Adriano César Curado

Alvorada festiva

É madrugada ainda

mas o sono gostoso

que o povo desfruta

é abalado pela banda,

e antes que impere a razão,

já lá vamos nós também

na correria atrás da alvora.

E tome fogos na amplidão da noite!

O vozerio do povaréu

faz abrir os janelões

e assomam faces sonolentas,

meio que assustadas ainda,

quase sem acreditar

no alvoroço dessa alvorada.

E quando a banda incansável

subir a rua do Bonfim,

eis que já quase toda cidade

engrossa a fila de foliões

que segue com frio e fome

tropeça nas pedras traiçoeiras

dos paralelepípedos

e ainda sorri de encantamento.

Essa é a magia singular

que a alvorada festiva

tem o poder de despertar

entremeio à confusas vielas

da velha vila dos garimpeiros.

Adriano César Curado

Oração do entardecer

     O entardecer por estas bandas é sempre poético e nostálgico. Tem bandos de periquitos em algazarra, tem a fogo-pagou no topo dos telhados, tem revoadas de notas musicais à procura do infinito. E é quando a enigmática noite se aproxima e os animais diurnos dão lugar a corujas e acauãs, que saudades e lembranças enchem o nosso coração e um suspiro brota do peito em forma de oração.

Adriano César Curado

Andanças

Passa o apressado tempo

que a brisa costumeira traz

e no correr dos fatos faz

a velha igreja ainda de pé,

e sei que nem estarei aqui,

ninguém chamará por mim,

mas a igreja não terá fim,

e percorrerá as andanças infinitas

perdidas nas lembranças finitas

que ninguém se lembrará

Adriano César Curado

Pequenos sons da infância

Em Pirenópolis

da minha infância

eu brincava

no limpo Rio das Almas

e meu espírito se purificava

na doçura daquele lugar.

Vida alegre na infância,

na grande casa 

assoalhada da vovó,

de corredores infinitos

que conduziam ao sonho.

De manhã, sabiá na laranjeira,

quitandas assadas 

no forno de barro branco.

Eu brincava de fazendeiro,

tinha vacas e bezerros

feitos de manga ou chuchu.

De noite, no fogão a lenha,

borralho crepitante,

tinha histórias de assombração.

Demorava a ferrar no sono,

e então ouvia um violão

uma flauta, uma cantora,

lá no luar da calçada.

A vida era bem vivida,

a alma de criança inocente,

sem medo de quase nada,

só das assombrações dos causos

e da rapidez da infância.

Aonde está aquele menino?

Creio que foi pescar no Almas

e se perdeu no emaranhado

dos becos da própria lembrança.

Adriano César Curado

(2012)

Poesia, música e belas imagens

Oh! Bela Pirenópolis adormecida,
Banhada pela branca luz do luar.
Suas noites tão lindas e tão queridas
Convidam seresteiros a cantar
E ao som dos plangentes violões,
Que solam canções de ninar,
São músicas divinas
São músicas de embalar
São lindas estas serenatas ao luar.

A lua aqui é mais branca e mais tristonha,
E sempre nos convida para o amor,
Aqui tudo é um sonho, aqui tudo é risonho,
Cercada de montanhas, é jardim em flor.

Quando tu vens, oh! Lua
banhar no rio de prata,
Ele diz cantando,
Em suave murmurar,
Adeus, oh! Brancas ruas de serenatas.
Adeus, oh! Terra querida,
Joia de meu Goiás,
Vou para terras distantes
Não te esquecendo jamais.

Serenata Pirenopolina - Letra e música de Ita Lopes Siqueira