quarta-feira, 17 de abril de 2013

O fogão a lenha



     Fogão velho da roça, desses de cimento queimado, encerado de vermelho, da comidinha caseira feita na banha de porco e temperada com alho socado. Ali o feijão borbulha noite inteirinha num caldeirão de ferro e no outro dia tem caldo encorpado e gostoso. Ali a carne de lata se desmancha e colore o arroz soltinho.

     No forno do fogão a lenha já está assada a broa de milho, e enquanto o café escalda no coador de pano, já tem meninada em volta da mesa, cotovelos na toalha xadrez e olhares de infância feliz.

     No rabo desse velho fogão, já se sentaram muitas gerações de prosadores, conversa que fluía macia, a lembrança acordada pela aguardente do engenho logo ali à frente.

     Em dia de festa, espalham-se doces coloridos pelo fogão, queijo fresco do leite das curraleiras paridas, requeijão trabalhado por muitos braços, bolo de fubá fresquinho. Mas em ocasião de luto, rondam por ali homens sisudos, que fumam cigarros de palha e conversam em surdina, mulheres circunspectas e vestidas com discrição.

     Passam-se as gerações e o fogão continua lá na cozinha. Vez em quando uma reforminha boba, um reboco acolá, uma nova demão de cera. Nada que comprometa a obra de arte. E em torno dele ficam as recordações das tantas gentes que estiveram ali e já não estão mais.

Adriano César Curado

2 comentários:

  1. Um texto que remete a gente à fazenda dos avós, quando a vida passava bem devagar e o sonho era ainda possível de ser alcançado. Lindo, perfeito, maravilhoso poema-prosa!

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  2. Caro Adriano César, me deu água na boca só de lembrar de tantas vezes comi a comidinha gostosa feita no fogão a lenha. Realmente não tem para o meu gosto comida mais gostosa.Obrigado, pois lembrar daqueles tempos.Legal mesmo.

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